S.O.S: abril 2010

Es como si desde ese día, siguiera corriendo sin ningún sentido con un cuchillo en la mano.
Esa escena se repite, mi cabello en la cara, sintiendo que todo me pertenece y que no lo quiero todo. Porque lo quiero a él. Sonriendo tropezándome a cada paso, quitándome de encima a quienes quieren detenerme, incluso lastimándolos. Despertándome al día siguiente con sangre y moretones, con arrepentimientos y después sin nada. Y después coleccionándolos como trofeos, heridas que son trofeos.

Lamiendo el cuhillo, tocándolos con el cuchillo sin hacerles daño, o mátandolos. Siempre a ciegas con el cabello en los ojos, sólo sintiendo oliendo y asesinando. Enterrándomelo desollándome.

Sigo corriendo sin ningún sentido con un cuchillo en la mano, sigue todo borroso y sigo olvidándolo todo al día siguiente. Sigue la resaca y todas las mañanas vomito las escupidas los demás amantes la saliva de los amantes, toda la mierda, lo que les sobra.

Sigo teniendo 15 años. Se arriesgan pero acaban por darse cuenta de que no pueden con una mujer de 15 años, con un cuchillo en la mano. Y no los culpo.

Sigo pensando que esa canción la hicieron para mí.

"Para ella el sexo es la moneda que paga la preocupación emocional de los demás"